ABSCHIED NEHMEN…

Mary rief an. Ich hörte nur ein verzweifeltes Weinen, ein Stammeln.
„Was ist geschehen?“
„Lynn…“
Es dauerte einige Minuten, ehe sie soweit war, mir einigermaßen verständlich zu machen, dass meine geliebte Frau soeben mit einem Rettungshubschrauber der Army nach Belfast geflogen worden war.
Sie hatte schwerste Verbrennungen erlitten – wie ich erst viel später erfuhr, auch innere – und sollte schnellstmöglich in ein Krankenhaus transportiert werden, welches auf diese Art der Verletzungen spezialisiert war.

Was war geschehen? Schnell erzählt. Ein besoffener Ire hatte mit einer Seenotrettungspistole einen Schuss abgeben wollen. Punkt 12. Anscheinend aber beim Laden einen Fehler gemacht. Der Schuss ging schon beim Zuklappen – heißt das so – der Waffe los und die Magnesiumscheisse schoss, statt senkrecht in den Himmel, waagerecht los. Und traf eine Frau, die eigentlich nur fröhlich mit ihren Eltern und Nachbarn das Neue Jahr begrüßen wollte. Diese Frau war zu diesem Zeitpunkt gerade einmal 32 Jahre alt. Sie telefonierte mit ihrem Mann, den sie ein dreiviertel Jahr zuvor geheiratet hatte, nach elf glücklichen Jahren des Zusammenlebens.

In Belfast, in Nordirland, wurde sie in ein künstliches Koma versetzt.
Am 5. Januar 2002 starb sie. Wie gesagt: Mit 32 Jahren. Die Ärzte konnten nichts mehr für sie tun.
Zurück ließ sie: Verzweifelte Eltern und einen Mann.
Und die Erinnerung, an einen lieben, wertvollen Menschen. Schöne Erinnerung. Die bleiben. Die mir NIEMAND mehr rauben kann.
Sie lehrte mich so viel.
Sie lehrte mich, zu sagen, was ich denke.
Sie lehrte mich, das Schöne zu sehen.
Sie lehrte mich, wieder ein Kind zu sein.
Auf einer Wiese, im Sommer
auf dem Rücken liegend und an einem Grashalm kauend
mit nackten Füßen
den Sommerwind zu spüren.

Aber vor allen Dingen lehrte sie mich die Liebe.